День 8. День дружеских чувств.

[Woolfi1]

К финалу Меркусьё дошел до "никто не любит рыбоньку". Автор уже не старается понять, ааага. Одиночество для паяца пагубно, однако, даже временное. Ладно хоть в реку мы пока не прыгаем. И на том спасибо.) Как всегда фейспалм.

Фандом:Romeo et Juliette. Led enfants due Verone (2010)
Персонажи: Меркуцио
Саммари: Ночь. Бессоница. Мысли Меркуцио о друзьях.
Предупреждение: Канон? Какой канон?

прикоснуться к безумию

В Вероне ночь. Лишь слышен лай собак. Пора прекрасная для мыслей и того, чтоб позабыть о всех проблемах дня. Поэт вздыхает, щурится устало, и смотрит за окно. Там вид на сад - деревьев ветви, запахи грозы... Она готовится нагрянуть, скоро дождь затопит улицы, прогнав гуляк последних, заставив разом всех бродячих псов убраться прочь. Меркуцио зевает, по волосам проводит редким гребнем и, всё ж решает сон оставить тем, кто любит день. Ему приятней ночь... Дождь не страшит - коль будет он, пусть смоет с Вероны грязь и грязь с его души. Кто как не дождь спасет пропащего поэта?
Прогулка одинока, только ветер как верный спутник следует за ним. Прохладно разве что - но плащ помощник в этом. Под ним уютно... Ветер треплет кудри, Меркуцио ступает по камням и вспоминает, улыбаясь молча. Он был так юн... Так глуп и так горяч, когда судьба решила подарить ему друзей, что стали ближе братьев. Они так дороги, за них готов убить! И умереть, коль будет это нужно. Не думая пойдет за ними вслед, и ступит в ад, и примет бой любой.
Бенволио... Он был всегда другим - особенным средь них, разумней прочих. Он знает грань, где должно отступить, и где поддаться. Далеко не трус... Любимец женщин и ценитель их, жених завидный! Он хорош собою... В Вероне каждая почтет теперь за честь, коль он её вниманьем одарит. А что ж Бенволио? Брат дам не обижает, он награждает каждую, хитрец... Лисе подобен! Счастья не упустит... Умеет к каждой подобраться, льстец... К всему вдобавок, рядом с ним спокойно. Лишь он поэту мог внушить покой и урезонить в миг, когда поэт терял контроль над собственным рассудком. Никто другой такому не обучен! Искусство тонкое...
Меркуцио вздыхает, усмехаясь. Разводит руки, ловит кожей дождь. Тот словно кошка ластится и льнет к нему все ближе, пробирается до сердца, заставив фыркать. Непогода мАнит. Поэт проходит дальше, не таясь, по старым улицам уверенно к обрыву. Здесь чудный вид на реку в день любой, сейчас подавно - так река бурлива, шумна, опасна... Плащ летит в траву. Паяц смеется, смеху вторит гром.
Ромео... Словно пламя от костра - горяч и ярок. Также и раним! Мальчишка бойкий с нежною душою... Так влюбчив брат... И до сих пор нет веры, что он способен полюбить всерьез. Любить всем сердцем... Может, это ревность? Поэт смеется снова, смотрит в небо - дождь пеленой, он застилает взгляд. Поэт ревнив и в дружбе и в любви! Отделаться от ревности непросто... Ромео... Он... Монтекки! Соткан весь из тех историй, что читали в детстве, он как герой с мечом наперевес: великодушен, временами резок, способен и на колкость и на месть... Почти мужчина, но уже не мальчик. В бою хорош и в дружбе нет верней, но... Танцам все ж не предпочтет дуэль... Ромео для дуэли слишком мягок...
Поэт продрог и не спасает плащ. Гроза пугает здесь, под небом черным, где слышно лишь одни раскаты грома, и никого нет рядом. Эта власть природы яростной его не отпускает, не позволяет с места встать, уйти... И где сокрыться? Кто укрыть способен?..