Флешмоб день 3. Природа? Какая природа? О.о

[Woolfi1]

С этим вашим флешмобом день за три. Как минимум! В общем, решил я писать, когда пишется, но стараться придерживаться тем, иначе не закончу точно, да и не вижу смысла насиловать себя и злиться. И да... Всё, что я пишу, неизменно обрастает флёром лёгкой ебанутости. Хотя, кого я обманываю... Не лёгкой. Итак, "природа".



1.

WTF? Шалят, черти.

Это странно - открывать глаза и видеть подобное. Горы. Нет, в самих горах нет абсолютно ничего такого - серые, величавые, вершины скрываются в облаках... Где-то там, высоко-высоко. Наверное, мне туда в жизни не добраться. Скальные отвесы, пороги, уступы... Добавить сюда проплешины зелени да горных козлов, лихо взбирающихся на, казалось бы, неприступные стены... Типичный пейзаж, если конечно ты живешь, скажем, рядом с Альпами. Проблема в том, что там, где я засыпал не было гор. Совсем. Никаких. Там были здания, дороги, вечный шелест купюр и яд смога. Разве что камня хоть отбавляй, а вот растительности меньше.
- Эй! - эхо разносит голос, заставляя вздрогнуть. Кажется, звук дробится на части и мне отвечают. Словно там, на расстоянии взгляда (или, быть может, дальше) есть еще несколько болванов, что распугивают местную живность, голося на всю округу. Рассветный туман от озера неподалеку заставляет ежиться. Он пробирается под... Мать вашу. Судя по тому, что одежды на мне не наблюдается, холодок тумана, скорее пробирает до костей. Хорошо бы тут не было хищников. Таких зубастых тварей, охочих до легкой добычи. Вообще, логично бы предположить, что я попросту сплю.
- Это сон? - непонятно, у кого я спрашиваю. Неизвестно, что пугает меня больше - то, что мне ответят или напротив? Всё же, думаю, второе. Хорошо бы здесь были люди. Если предположить, что это всё не плод моего воспаленного воображения... Если предположить подобное - мне бы чертовски хотелось, чтобы рядом был кто-то, от кого вместо блеяния я смогу услышать внятное, или же не очень, объяснение того, где я нахожусь.
Мотаю головой, бью себя по щеке так, что перед глазами мгновенно начинают мерцать мушки, сажусь на слишком яркую изумрудную траву. Пахнет серой. Я только сейчас распознаю этот запах. Неприятный, въедливый, он усиливается, змейкой ползет ближе, впивается в ноздри. Становится трудно дышать. Ущипнув себя снова, оставляю явно бесплодные попытки очнуться в знакомых четырех стенах и поднимаюсь на ноги. Сидеть на траве голой задницей, знаете ли не слишком приятно. Это только в сопливых мелодрамах бегать голышом по полянкам весело. На деле же мокро, холодно и довольно мерзко. Кто его знает, какие мелкие твари живут в этой траве? Подумав о какой-нибудь, обязательно сложно выводимой заразе, ощущаю зуд в пятках. Нужно двигаться. Идти куда угодно, лишь бы двигаться. Озеро - самый приятных из ориентиров.
Вода спокойна. По ней стелется туман, укутывает берега, словно фата голову невесты. Кое где виднеются камни, склизкие, темные. Наверное, когда солнце взойдет - здесь прекрасный вид. Только представить - всё окрасится в розово-алые тона, небо отразится в воде, создавая иллюзию бесконечности. Но, это позже. А сейчас лишь туман, редкие всплески да стрекотание каких-то насекомых. очень надеюсь, что они не испытывают желания вонзить в меня свои хоботки-жвала или что там у них. Это было бы неприятно.
- Ты...
Замираю в нелепой позе, едва касаясь пальцами кромки воды. Может, почудилось? Но, нет, голос, незнакомый, мелодичный, словно журчание ручья, слышится снова.
- Да-да, ты! Даже не смей входить в моё озеро.
Приходится отшатнуться и покрутиться вокруг своей оси, чтобы обнаружить того, кто нарушил моё пусть и вынужденное уединение. Наконец, на одном из мшистых валунов я вижу это. Зеленое, обросшее... Первое желание - взять камешек побольше, благо здесь, на берегу, выбор большой, да...
- Я те кину... - мрачно фыркает существо, словно угадав мои мысли, скользнув с облюбованного места оно ныряет в воду озера и, спустя секунды показывается ближе. Теперь дымка тумана не мешает рассматривать и я вполне отчетливо вижу, что это не "оно". Кем бы не был этот водоплавающий гад, чья кожа, кажется поблескивает зеленым, но это точно "он". Существо тем временем наклоняет голову, рассматривает меня своими слишком голубыми глазами и морщится, словно зрелище достаточно неприятно.
- Да по роже твоей, по роже было видно, что ты каменюку кинуть собрался. Ууу... Знаю вас таких - припрутся, нагадят... Еще и в воду влезть норовят! - палец руки, снабженной бледными перепонками, утыкается в мой лоб. Когда он умудрился подобраться так близко?.. Открываю рот, но на ум не приходит ничего дельного, приходится улыбаться.
- Где я? - собственный голос звучит до странности неуместно здесь, слишком грубый, резкий, - Я сплю? Но...
- Но-но... Конечно спишь, - существо ухмыляется бескровными губами и щурится так хитро, что мне сразу кажется, что чего-то он не договаривает. Возмущение однако затихает, стоит этой твари прильнуть ближе. Шепот на ухо, горячий, почти интимный. Да кого я обманываю! От этой зеленой стерляди у меня мурашки величиной со слона. Давно мне не снились подобные сны... Вернее... Если оценивать - такое мне совершенно точно не снилось никогда. Как-то к неведомым существам с волосами пропахшими тиной меня никогда не тянуло.
- Это сон... Сон... Всего лишь сон, - журчание голоса действует словно гипноз, заставляет меня блаженно улыбаться и согласно кивать патлатой головой в такт, - Горы, озеро моё - всё сон, глупый ты мальчишка. Забудь это всё, забудь. Ни к чему. А проснуться желаешь - я помогу тебе...
Кажется, в невозможно голубых глазах вспыхивает опасный желтый огонь. Противиться такому бесполезно. И я иду следом. Воды озера смыкаются медленно, мутные от вздымающегося ила, внезапно теплые. Они обволакивают меня и мне никогда еще не было так спокойно. Жаль, Он обещал, что я проснусь.

2.

Ветер Севера

Север суров. Здесь не выжить мягкотелым людям или изнеженным эльфам. Возможно, лишь гномы смогли бы преодолеть жестокую зиму, но... Благо они не любят выбираться из своих глубоких нор. Север нравится не всем. Многие мечтают сбежать, оставить за спиной неприглядную родину и найти местечко получше. Только... Где ж его найдешь. Земли так просто не даются - их надо отвоевывать.
Правитель сурового народа, давно облюбовавшего этот бесприютный край, стоит у раскидистого дерева, хмурясь от резких порывов ветра. Он давно не был здесь - так далеко от столицы, дворца с его лизоблюдами и проблемами. Последний раз... Возможно, это последняя встреча с местом, где он родился без малого двадцать два года назад. Он не мог не прийти.
Лапы ступают мягко, примятая трава выдает его, но такую массивную тушу сложно спрятать в любом месте. Впрочем, король не боится опасности - кто рискнет пойти на медведя? Разве что безумец. Да и людей здесь отродясь не бывало... Благословенный край. Снег сыпет с неба мелким крошевом, он еще тает, холод пока не царствует в провинции всецело. Скоро, совсем скоро он захватит здесь власть и всё станет белым. Река покроется льдом, останутся лишь редкие перекаты, где вода слишком быстро течет по камням. Лес будет подобен дворцу, странному, величавому дворцу, сотканному из света. Солнце заменит тысячи свеч и всё будет сиять. Пока же снег еще тает, изредка падает на черный нос, заставляя зверя фыркать и улыбаться.
Север красив. Его правитель знает об этом лучше всех. Он восхищается Севером. Льды, снега, темные изломы леса. Всё это заставляет его чувствовать почти восторг. Восхищение перед силой настолько величественной, что самые сильные армии этого жалкого мира не сравнятся с ней. Мощь стихий - одно из немногих явлений, перед которыми король Севера ощущает робость.
Он знает здесь каждую тропу. Сама природа этих мест когда-то учила его быть тем, кем он рожден. Норд. Ни человек, ни зверь. Тот, кто живет в двух мирах, кому от духов ли, богов ли, достался великий дар... Белый медведь ложится на спину, глядя в высь, в серое тяжелое небо, перекрываемое лапами елей. Он знает одно - покуда он будет жить, эта связь не угаснет. Он любит Север настолько, что готов отдать за него жизнь не раздумывая, уничтожая любого, кто посмеет посягнуть на его сокровище. Скоро начнется война... И, хорошо бы, зима была лютой - тогда врагам придется несладко. Король верит, духи помогут ему в этом. И словно в подтверждение его вере, ветер усиливается. Начинается пурга.