У меня есть совы и они смотрят. На меня, на тебя, сквозь нас. А еще есть Лис с нервным нюхом и лживым кусем. Серый в фаворе, серый хорошо, мы любить серый. В нем удобно, не вычурно и спокойно. Образы в голове снова шалят. Когда это кончится? Спрашиваю - они отвечают подобием эха. Так отстранено-спокойно говорят: "Никогда-никогда-когда-гда-а".
Я болен. Я очень болен.
Хотя, иногда мне кажется, что больны остальные, больны своей показательной взрослостью, штампом "у меня всё отлично" и еще "я уже добился (далее перечень), а ты?" и да, моё самое любимое "ты должен". Больны потому как их взрослость их не радует, напротив, сколько уже раз такие "большие" дяди и тёти рыдали в подушку? И мне приходилось придумывать, что сказать в утешение. Они просто должны быть взрослыми. Так принято. Так нужно. Не умеют по-другому. Совсем. А я... Я не хочу быть взрослым. Это слишком. Это нас убьет.
Если я стану взрослым - знайте, меня больше здесь нет. Хорошо или плохо - сложно сказать. Иначе. Правильное слово. Верное.
Пью кофе и совсем не думаю, что мне почти 26, совсем не думаю. Совсем.
Мой альтер-эго утверждает, что нам всегда будет 12. Хотелось бы верить.

картинге