Слетело всё оформление дневника, более того, не добавляются картинки) Это всё из-за того, что моё альтер эго решило вдруг выплеснуться в четвёртом часу ночи, да-да. Жизнь-боль, усё тлен, пикспам и самолюбование не удались. Ну, будем радостно фапать на свой пресветлый образ во сне, который (верю я) придёт. Что нам ещё остаётся, в самом деле.
В головушке вертятся слова и образы, их куча и ещё чуть-чуть. В стихи они складываться не желают, суки. Аж больно. Мерзкое, горькое ощущение, когда рифмы вертятся где-то совсем рядом, но за хвост этих тварей не поймать. Совсем не реалистичные картинки, которые рукожопый криворук (то бишь я) не нарисует толком лишь усугубляет общий сумбур. К нему ещё и космос добавился. Люблю я всякую чешуйню странную думать. Особенно, когда не спится. Я - рыба в ящике пространства. А ящик тот под одеялком. Спать надо, спать! Спать классно. Кот вон спит. Все спят! *громкие стенания*
Альтер эго бунтует, требует секс, наркотики, рок-н-ролл, а ещё на ручки и шоколадку. Лучше две. Снова долбит эмоциями автору в больной разум, гадёныш. Любимый гадёныш, что уж. Надо накормить и отпустить в бункер, пусть идёт. Может тоже уснёт да выветрится из белобрысой головушки мысля окраситься в цвет нежно розовый...
А автор болен, да. Автор в курсе. *прыгает с бубном, призывая сон* Автор тоже не отказался бы от шоколадки. Только где ж её раздобудешь в пятом-то часу утра. Уходи бред, приходи сон! Камлай, шибко камлай. Ацацаца... Пойду чесать кота и считать наглых, толстых овец, которые зачастую плевать хотели на то, что им надо прыгать для того, чтобы мне было проще уснуть.
*альтер эго, позевывая, свалил в бункер*