Они презирают ложь во спасенье и глупые шутки,
Путают тротуары и пунктиры дорожной разметки,
Не говорят о политике, не верят в бульварные утки
И, в целом, ужасно не любят опросы и клетки.
День начинают с глотка никотина или черного кофе,
Ночью мечтают резким аккордом по струнам гитары,
Думают вслух, чай, порой, принимая за морфий,
И им всегда хоть чего-то да мало.
Мало любви и делений на циферблате,
Мало тепла весной и дождя осенью ранней,
Мало иллюзий, реальности, ссор и прогнозов погоды…
Мало себя. Потеряли?